Ruf mich nicht an, ich bin tot, meine Haut grün, die Augen rot, lad mich nicht ein, denn da wo ich hingehe regnet es bloß.

Bring es nicht mehr über mich, mich mit Schlaf ruhigzustellen, zu betäuben. Das Ticken der Uhren vergeht unendlich langsam. Momente dehnen sich. In den einen laufen sie alle.